A Gaja

Se te amo? O que é o amor quando temos um crédito-habitação a 35 anos? O que importa a paixão, se o tecto que nos abriga a cabeça pertence ao BES? Podes sair por essas ruas imundas, podes beber até cair, podes drogar-te, podes foder essas solteironas histéricas que, ocasionalmente, te dão a volta à cabeça. Podes fazer o que quiseres, desde que eu não saiba. Desde que apenas desconfie. Desde que, às 6 da tarde ou às 6 da manhã, rodes a chave na porta e te deites ao meu lado. Olha-te ao espelho, olha para mim, olha para nós. É isto que queres? Ou não queres saber? Não queres pensar? Ainda bem, nem eu. Vá, vamos de férias! Vamos a um destino tropical da moda, vamos comer sushi, vamos jantar com os nossos amigos. Com a passagem inexorável dos minutos, das horas, dos dias, beberás mais uma imperial, desapertarás mais um botão das calças. A tua barriga crescerá ainda mais, perderás o pouco cabelo que te resta, o brilho no olhar que ainda dá à volta a algumas cabeças ocas. Elas não te conhece...

Mostra-me a língua e, indolentemente, recosta-se na espreguiçadeira. Sob o sol intenso do final de Junho, naquele recanto escondido do mundo, tudo acontece num compasso próprio. As regras são diferentes, o sangue corre morno nas veias, os pensamentos são interrompidos apenas pelo zumbido das cigarras, pelo murmúrio das ondas e pela chegada à mesa de mais uma imperial. Sorvo um pouco do líquido amarelado e borbulhante, que me refresca a garganta. Sorrio-lhe, com um ligeiro aceno de cabeça, antes de recolocar os óculos de sol, que me protegem desta luz quase equatorial. Na pele tostada pelo sol um tom ocre, de tardes de preguiça, de maresia. As pernas, musculadas e elásticas, repousam ligeiramente flectidas. Mesmo a descansar, parece pronto para arrancar numa corrida desenfreada. “Não faz nada o meu género!”, penso. No entanto, há qualquer coisa naquele homem seco, de andar gingão e olhar pestanudo que me faz adiar o meu regresso. Devia estar a caminho da cidade, para resolver questões d...

Você, meu querido É minha casca de limão Meu cubo de açúcar Meu grão de café Você, meu amor É meu shot de absinto Trufa branca, anis estrelado, chocolate preto Arroz selvagem, pimenta, dendê És tu, amante, perfume do meu paladar Punhado de sal, gota de jindungo, pote de mel Seiva, sumo, tempero, afago, acerto, condimento, refúgio Meu lar.

O meu anarquista é um burguês Toca piano e fala francês Numa casa IKEA, caiada e florida, Placidamente, sem força, sem vida O meu anarquista é um burguês, Tem gadgets, Playstations, HD e DVD Um grande LCD dorme na sala Meu doce anarquista, deixas-me sem fala O meu anarquista gosta do que é bom Tudo a condizer, tom sobre tom Como bom burguês, bebe Nespresso On, off, repete o processo Por muito que cuspas No capital É o deus que adoras Do Ano Novo ao Natal Meu doce anarquista Que desilusão Teu real burguês Não compra meu coração

It's an illusion, How can I feel this way? (If I can't have you) It's an illusion Nothing's real this way (If I can't have you) "Climbing the walls"

Nem rei nem lei, nem paz nem guerra, Define com perfil e ser Este fulgor baço da terra Que é Portugal a entristecer - Brilho sem luz e sem arder, Como o que o fogo-fátuo encerra. Ninguém sabe que coisa quere. Ninguém conhece que alma tem, Nem o que é mal nem o que é bem. (Que ânsia distante perto chora?) Tudo é incerto e derradeiro. Tudo é disperso, nada é inteiro. Ó Portugal, hoje és nevoeiro... É a Hora! in "Mensagem", Fernando Pessoa

Doce Verão, onde estás? Onde escondes a melancolia dos fins de tarde, os vestidos curtos das mulheres e a desenvoltura dos homens? Onde estão as noites sem fim, os passeios ao luar, a possibilidade de uma nova vida, um novo amor? Para quando as conversas sobre o Tudo e o Nada, sobre Deus, Sexo e Televisão, numa esplanada? Quero ver, Verão, os homens casados nas varandas, imperais na mão, e os solteiros, rindo, bebendo, correndo. Quero os meus calções, a pele corada, a túnica branca rendada, o cabelo penteado pelo sal. Quero-te Verão, porque as minhas velhas botas estão cansadas...

"Bet the consequences of your actions really are just a game Bet your life is just a chain reaction taking you day by day He says 'nothing's forever in this crazy world'..." Que bom não sentir, apenas sentir! Não amar, sem paixão, apenas desejar. Querer, numa torrente cálida de saliva, fluídos, gritos surdos, palavras sem sentido, querer, só. Almejar apenas o baque monótonomo do baixo nos tímpanos, à flor da pele, a batida repetitiva e segura de dias sem história. Que bom não aspirar a nada, e foder com todos sem foder ninguém. Viver, passar, comer, ouvir, dormir, apenas com a leve angústia de um futuro que nunca vai chegar. Um amargo temor de que, à partida, nenhum sonho se concretizará. Mas também esses medos se vão, docemente, à medida que a vodka escorrega pela goela e a visão se turva, tranformando a fealdade, a incerteza, a dúvida, numa névoa, numa melodia, numa batida familiar.

She can be your lover She can be your friend She can be your vision of a mother like the one you never had She will know your troubles better than I can But she'll never be your man She'll never be your man She'll never be your man

Este filme, nomeado para um Óscar na categoria de "Melhor Documentário", apresenta, de forma esclarecedora, todos os passos que antecederam a invasão do Iraque pelas tropas norte-americanas e os erros estratégicos cometidos pela administração Bush. Enganem-se os que pensam que este é um documentário de propaganda anti-republicana. São ouvidos os dois lados da história e, honestamente, Michael Moore tem muito a aprender com Charles Ferguson. Aluguem, comprem no Amazon, façam download... mas vejam!

1 - Traidor filosófico “ A monogamia é um conceito criado pela religião, por uma sociedade opressora dos instintos naturais do ser humano” 2 - Traidor geek “Meu, está tudo controlado! Instalei um chip localizador no telemóvel da Marta, semelhante aos que são utilizados nas pulseiras electrónicas dos prisioneiros em liberdade condicional. O chip está conectado em rede ao meu PDA. Assim que ela entrar numa área num raio de menos de 25 quilómetros da zona onde estou, recebo uma sms de alarme! É infalível!” 3 - Traidor psicopata (para a namorada) “Se me deixares, atiro-me da Ponte 25 de Abril!” (para a amante) “Se me deixares, atiro-me da Ponte Vasco da Gama!” 4 - Traidor indeciso “A minha relação já não é o que era... Estamos juntos há quase 10 anos, já quase não temos sexo. Ela engordou, é insuportável, já não a posso ver à frente! Eu gosto mesmo muito de ti, a sério, mas estou confuso… Ainda por cima, é ela que paga a prestação da casa e do carro… Ai, a minha vida é uma merda, não sei o...

Está um dia de merda, chove a potes... Há que resistir à tentação de um post deprimente! :-) "Take me to New York, i'd love to see LA"...

“So what does it matter , who really cares In this river of faces , in this new windy place I will lose all your traces , I'll go and find another angel” “Another Angel” Lizz Wright Às tantas, já nem aqueles rostos que considerava próximos e afáveis me conseguiam fazer sair da modorra, do sentimento opressivo de vazio. Incomodavam-me as conversas ocas, sem sentido, onde apenas se escutavam “eus” autistas. Ninguém falava de nada em particular, e os assuntos despejados à mesa eram apenas uma mera desculpa para cada um falar de si. Como se o facto de passarmos os dias a desmembrar a vida dos outros, a capturar a felicidade e a desgraça de terceiros, criasse em nós uma necessidade violenta de falar. De ouvir a nossa voz, reverberando nos olhos, nos ouvidos, nas bocas uns dos outros. Acreditávamos que, se berrássemos para o vizinho do lado, interrompendo o seu discurso, cortando o seu raciocínio, conseguiríamos perceber o que estávamos a dizer, a sentir. Aquele que, nos primeiros dias, ...

Lindo!!!

"Don't ever cry" - Croatia 1993 My all time ESC favourite