Eles... e eu

“ (…) Despeço-me do que mais quero,
só para não te ouvir dizer que as coisas vão mudar amanhã”
Susana Félix, “Flutuo”

Eles… e eu. Enfiada, voluntariamente, a um canto. Se me considero diferente? Sim, sou arrogante e presunçosa o suficiente para isso! Se calhar, não sou assim tão diferente. Se calhar, também quero o que eles têm (e eu não). Quero o namorado, ali, certinho, garantido. Giro, mas não demasiado. Que me ofereça flores, que diga que sou bonita e me fite com olhos de carneiro mal morto. Quero o carro, as calças Levi’s (38, no máximo… queria tanto ser uma miúda normal!), as mamas maiores, o rabo mais pequeno. Os fins-de-semana românticos (turismo rural no Alentejo ou no Gerês, muito in!), dormir aconchegadinhos durante a semana (sexo moderado, porque no dia seguinte há trabalho), conversar sobre tudo e sobre nada, passear no shopping, ir para casa às duas da manhã, menear reprovadoramente a cabeça perante solteironas insaciáveis… Eu quero isso tudo… porque não o tenho. É tudo uma questão de posse, entendem? Eu quero, porque não tenho, porque não posso ter, porque não tenho as capacidades sociais, afectivas e emocionais para ter uma relação e-s-t-á-v-e-l (bela palavra. “Séria” também soa bem). Digo-me diferente, que sim, oh sim! , adoro engates de uma noite, porque é moderno, muito séc. XXI, trendy, chique, urbano e decadente…. Mas, na verdade, isso é tudo uma canseira e, no final da noite, quem dorme sozinha sou eu, não eles.

Para dizer a verdade, para ser completa e cruelmente honesta… morro de medo. De ser rejeitada, de não estar à altura, de não ser suficiente. Como não fui. Medo de não estar a par, de não saber, de falar demasiado, de assustar. Mas, fatalmente, assusto. Não quero saber… não quero mudar. Não sei ser de outra maneira. Posso tentar moderar-me. Posso dizer “fazer amor”, em vez de “foder”. Posso não te pedir para me puxares o cabelo, posso olhar-te de outra maneira. Posso falar mais baixo, comer menos, ser mais dócil… faço o que for preciso.
Mas sinto, aqui só entre nós, que não ia valer a pena.

Eventualmente, o pano há-de ser corrido. As luzes apagar-se-ão, a sala ficará vazia. Mas, enquanto o nosso número durar, enquanto formos dois arlequins destrambelhados, rindo do mundo (e, no fundo, de nós mesmos) … enfim, enquanto houvermos… como diria o meu querido Jorge Palma… “a gente vai continuar”…