A Gaja

Amazing sound, Made in Portugal

Here I go, here I go, here I go again (again?) Girls, what's my weakness? (Men!)

Não saia do seu canto. Não leia, não diga Não ouse. Não se ligue, não se toque Não tente escrever Pense naqueles que o podem ler. Tome partido, mas tome apenas aquele Onde estão os demais. Ou não esteja em nenhum. Não saia desse lado, Porque também você pode ser processado!

"Já viram o telejornal da TVI à sexta-feira?! Aquilo não são notícias! Aquilo é um telejornal travestido, aquilo é uma caça ao homem!" José Sócrates, RTP, 21/04/08

Delicioso... há que ver o filme de onde está cena foi retirada "J'me sens pas belle"... que tem uma tradução ridícula... nem me vou dar ao trabalho de a colocar aqui. PS: agradecimentos à mini-pinipon e CA. por me terem oferecido o DVD!

Já sabem que eu tenho um fraquinho por comebacks... E estes senhores provaram, em 2008, com uma tournée fabulosa, que a música pop está viva e recomenda-se. Um luxo!

He swept me away... on the dancefloor. A música? Não. O álcool? Não. Eu? Não. Ele? Não. He swept me away... on the dancefloor. E desta vez, eu estava lá. Sim, era eu, e não aquela outra, mais agradável, que emerge à superfície, pós-narcóticos.Ele chegou, eu cheguei. E vimos tudo. Corpos, cabelos, copos, bocas, olhos. Tudo. Ele é um espelho incandescente, eu sou um lago cálido, somos duas chamas, duas línguas de fogo. Mas não somos nada. Porque é que falas? Não fales... Porque é que ainda aí estás? We swept me away... On the dancefloor.

Estou a vir-me. Na tua cara. Na tua cara de livro, no livro da tua cara. É só uma brincadeira, é tudo virtual. E é uma festa, porque estamos todos lá. Todos juntos, num orgasmo delirante. Tectónicos, todos, na cara uns dos outros. Aqui.... aaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhuuuuhhhhhhaaaahhhh... no FACEBOOK!

1 - Não sei pintar as unhas. Nem dos pés, nem das mãos. 2 - Nunca aprendi a fazer crochet, malha, bordados... nem sei coser um botão. 3 - Não gosto de comprar sapatos. 4 - Não sei andar de saltos altos. 5 - Nunca usei uma mini-saia. 6 - Não sei falar francês. 7 - Não sei 'sacar um gajo'. 8 - Gosto mais de salgados do que de doces. 9 - Não aprecio particularmente o Brad Pitt. 10 - Gosto DOS homens, e não DE homens.

Não o consigo tirar da cabeça. É ele, ele e esta tendência fatal para o perigo, o proibido, o interdito. Eu quero o banal, o vulgar, eu quero os becos escuros, eu quero tudo. Não quero a luz solar, quero os holofotes, o som angustiante da noite, o sufoco dos minutos que se esgotam... a impossibilidade.... Eu quero-o... quero-o tanto que dói... mas amanhã já não. Amanhã, ou de manhã, na manhã em que o olharei de outra forma... e outro ocupará o seu lugar. Eu quero-o tanto! O meu corpo arde, aperto na garganta, impaciência, irritação, nervosismo... Eu quero-o, mas no fundo, não quero nada. Quero fugir, e livrar-me dele. De mim. Deus, dá-me um corpo novo, com uma alma nova. Deus, faz-me outra vez, molda-me, desfaz-me, refaz-me. Deus, faz-me bem, faz-me boa. Eu não quero assim... mas só quero assim... Deus, eu quero-o tanto. É o Diabo.

When the routine bites hard And ambitions are low And the resentment rides high But emotions wont grow And were changing our ways, Taking different roads Then love, love will tear us apart again Why is the bedroom so cold Turned away on your side? Is my timing that flawed, Our respect run so dry? Yet theres still this appeal That weve kept through our lives Love, love will tear us apart again Do you cry out in your sleep All my failings expose? Get a taste in my mouth As desperation takes hold Is it something so good Just cant function no more? When love, love will tear us apart again

Ele é, como se diz na minha terra, um putanheiro. Mas as gajas fazem fila para se porem debaixo dele. Nem sequer é giro. Tem uma aparência vulgar, não olhava para ele duas vezes se nos cruzássemos na rua. Olhos rasgados e miúdos, lábios finos, cabelo encrespado, corpo franzino. No entanto, há qualquer coisa nele, na forma como fuma a sua cigarrilha irritante e sorve o seu whisky, que atrai, irresistível e fatalmente, o bando de frangas tresloucadas que por aqui circula. Mal casadas, mal fodidas, mal amadas, ou apenas curiosas, todas querem provar um pedaço deste nosso amigo. Querem chupar aquela pila que já correu a maratona, metê-la nas suas conas esfomeadas. Ele é um livro de biblioteca, amarelecido nos cantos, sujo de dedadas, encarquilhado e usado. A sua magia não reside na forma, mas na promessa que encerra o seu interior. A história, mil vezes lida, vivida e repetida, dita em voz alta, soa original, como da primeira vez. O desejo de um amanhã que nunca chegará, a impossibilidade ...

É só saude... O fofo do Chris vai estar entre nós, no Oeiras Alive, em Julho. Entretanto, não deixem de espreitar o seu último album, "Scream".

N.R. : Curioso facto. O marido da senhora Marisa Magalhães não se 'deitou por cima' de Carolina Salgado. Foi, de facto, a ex de Pinto da Costa que 'se deitou por baixo' do esposo da agressora. Hoje, o bacano deve ser o herói lá do bairo...

A rejeição… a rejeição, pá, é uma cena fodida. E é tramada especialmente naquelas situações em que não encontramos uma razão específica para termos levado uma tampa. Desta vez, decidi descer do meu pedestal reaccionário para confessar que… estou confusa. O caso sucedeu há alguns dias e ainda não consegui perceber o que aconteceu. Escrevo, não porque queira conselhos, mas porque estou perplexa com o sucedido. Conheci o senhor X (chamemos-lhe assim) há um par de meses. Então… então… esperem… Não é assim que eu quero contar a história. Não quero expor os factos ‘tal e qual como eles aconteceram’. Porque eu não sei o que aconteceu, nem como, nem quando. Muito menos porquê. Sei que mergulhei de cabeça numa aventura com um quase desconhecido. Sei que me entreguei, desinteressada, voluntariosa e apaixonada. Sei que me arrependi horas depois de ter começado. O que não sei, o que não percebo… O que eu queria mesmo era que ele tivesse dito ‘pá, miúda, és fixe, mas não te curto. Não me atrais, nã...