A Gaja

Doce Verão, onde estás? Onde escondes a melancolia dos fins de tarde, os vestidos curtos das mulheres e a desenvoltura dos homens? Onde estão as noites sem fim, os passeios ao luar, a possibilidade de uma nova vida, um novo amor? Para quando as conversas sobre o Tudo e o Nada, sobre Deus, Sexo e Televisão, numa esplanada? Quero ver, Verão, os homens casados nas varandas, imperais na mão, e os solteiros, rindo, bebendo, correndo. Quero os meus calções, a pele corada, a túnica branca rendada, o cabelo penteado pelo sal. Quero-te Verão, porque as minhas velhas botas estão cansadas...

"Bet the consequences of your actions really are just a game Bet your life is just a chain reaction taking you day by day He says 'nothing's forever in this crazy world'..." Que bom não sentir, apenas sentir! Não amar, sem paixão, apenas desejar. Querer, numa torrente cálida de saliva, fluídos, gritos surdos, palavras sem sentido, querer, só. Almejar apenas o baque monótonomo do baixo nos tímpanos, à flor da pele, a batida repetitiva e segura de dias sem história. Que bom não aspirar a nada, e foder com todos sem foder ninguém. Viver, passar, comer, ouvir, dormir, apenas com a leve angústia de um futuro que nunca vai chegar. Um amargo temor de que, à partida, nenhum sonho se concretizará. Mas também esses medos se vão, docemente, à medida que a vodka escorrega pela goela e a visão se turva, tranformando a fealdade, a incerteza, a dúvida, numa névoa, numa melodia, numa batida familiar.

She can be your lover She can be your friend She can be your vision of a mother like the one you never had She will know your troubles better than I can But she'll never be your man She'll never be your man She'll never be your man